Как странно, что тот, кто был хлебом моим,
кто был лекарством моим,
Становится словом, сшитым из лжи,
и мне навсегда чужим.
Кто знал мои родинки наперечет,
кто плакал в моё плечо,
кормил меня небом, поил вином,
стучался в моё окно,
искал меня там, где лес и туман,
пугал и сводил с ума -
становится именем в Книге Имён,
нелепым, как пьяный сон.
Коротеньким словом, сшитым из лжи -
и значит меньше, чем жизнь.
12.09.09
Львов